miércoles, 28 de noviembre de 2012

Nostalgias- Eugenia Leon

"Aquel que nunca haya armado un tango,
que tire la primera nota,
porque es de humanos el escándalo y más perversa es la simulación.

Atrás de toda mirada
que se reserva el derecho al ridículo,

hay una lágrima con el derecho a ser enjuagada,
o a rodar por la mejilla sin otro destino que
la barra de un bar.

Y es que las lágrimas tienen sus derechos,
reclaman sus noches,
sus alcobas abandonadas,
sus cielos grises
y sus puestas de sol.

Reclaman el reclamo,
pero no son tan exigentes como parece;
a diferencia del suspiro que las encarcela,
a las lágrimas les falta un tango para ser libres."

domingo, 25 de noviembre de 2012

Hormigas rebeldes.

... Es como estar en un hormiguero.
Mientras los gigantes caminan, corremos todas asustadas.
Desesperadas,  porque llega la noche y muere el día,
a cada centímetro que el sol se pierde, consume un poco de nuestras vidas;
El aire es denso aquí abajo, el aire pierde el oxígeno de rutina..
Las luces son tenues, nos abrazamos para pasar el frío..
Seguimos corriendo.  Tenemos miedo.

--¡¡Si!! Mi miedo, ¡es Mío!--

Ustedes festejan, comen, celebran.. Su jolgorio no cesa,
en su mundo solo hay uvas y vino, los quesos.. la cerveza.
mil sabores y colores, el pan fresco, con olor a novedad,
con olor a delicia de pan inalcanzable,
todo, con sabor a banquete.
Lo pruebo.. escupo.
Nunca he sido buena para tragar comida de corruptos.

Aquí abajo corremos, pero vamos juntos,
esa chica es mi amiga, esa señora es mi madre,
aquel tipo me silva.. ¡pero no va a dañarme!

-No se lo permiten, no estoy sola-

El espacio es pequeño, pero la gente es grande,
somos hormigas rebeldes, que corremos a atacarte.
El estómago vacío, pero el alma llena.

No necesitamos comprar gloria;
pues tenemos la certeza de que-el poder que ustedes tienen,
es tan nuestro como esta Tierra.

Nicaragua está viva, es cuerpo que se agita,
el volcán de las conciencias está en marcha activa.
Éstas hormigas despiertan y a ustedes, se les acaba la fiestecita.

jueves, 22 de noviembre de 2012

Vos sos, arte en explosión.


Vos, la madurez, la experiencia... el dolor.
    La vida. 
Vos, la aventura, el deseo, la astucia. 

El hombre intelectual de mirada misteriosa.
Con el nombre de secreto. 

Con el alma ajena al tiempo, 
tembloroso como niño, 
fuerte como león.

Vos, 
Que sos la guerra y la calma;
Sos ese talento que ve-el mundo
y que en las noches solitarias se esconde en tus ojos tristes.

Sos la lucha constante de humano combatiente
contra el viento de los años que azotan las dunas de la memoria,
que parten los recuerdos, que transfiguran los sueños;
La batalla férrea del creador y su obra,
su crítica, sus letras..
sus risas.
     Y su llanto.

Vos que no siendo; Sos incendio, refugio,
      volcán.
Sos alas,
ave atrapada en el silencio de mis labios,
sos un beso,
unos dedos escurridizos en el teclado.
      Tu voz.

La compañía lejana, la libertad más cautiva, la promesa dicha al aire.
El fuego que crece y se posa en hogueras de cuerpos en madurez.
La sabiduría de mil lunas
y décadas por seis.

Vos sos, arte en explosión.

domingo, 4 de noviembre de 2012

El trueno, mente perfecta, himno gnóstico a Sofía


"Yo soy la primera y la última, la respetada y la despreciada, la prostituta y la sagrada, la esposa y la virgen, la estéril y la fértil Yo soy aquella a quien se ha odiado en todas partes y a quien se ha amado en todas partes. Yo soy aquella a quien llaman vida, y a quien vosotros habéis llamado muerte. Yo soy aquella a quien llaman ley, y a quien habéis llamado anarquía. Yo soy aquella a quien habéis perseguido, y yo soy aquella a quien habéis atrapado. Yo soy aquella que habéis esparcido, y me habéis recogido y reunido."